psykologi
April 27, 2024

Är jag bitchy?

Tik Franziska Wolffheim

Författare Middag i familjen, alla tillsammans, harmonisk avslutning av dagen. Varm mat, spaghetti bolognese, vanligtvis en gås. Jonas, förskolebarn, skriker i raseri: "Jag gillar inte morötter!" Jag sväljer. Dany, den ungdomliga tonåringen, säger ingenting alls och rätter tomatbitar från såsen, som han draperar på kanten av sin tallrik. Jag förmanar det upploppsbarnet, det protesterar, jag rantar, det skriker, jag blir högre, hatar min skrämmande röst, önskar mig en super barnflicka som fixar allt för mig.

Som hämnd slänger Jonas nu sina nudlar, hans set ser ut som en fluga-agarik, mattan kan också äta. Jag brusar i en duett med min partner, med vilken jag mycket hellre skulle göra något annat, jag känner mig löjlig, ett kungarike för en dum förtrollning, naturligtvis kan jag bara inte komma ihåg, ilskan blockerar allt. Jonas skrattar sitt otäcka häxaskratt och skakar sig. Efteråt klagar han högt, skulle lederna spräcka så dumma. Under tiden sitter tonåren där och gör konstiga surrande ljud. Nu gråter Jonas, han har Huuunger, och en rökstång stiger över mitt huvud, säkert de andra ser henne också. Aldrig skulle jag ha trott att jag kunde bli så upprörd i en helt banal familjesåpa.

Tik Karin Weber-Duve

rEDAKTIONS~~POS=TRUNC Eftersom denna sladd sitter i ICE Fulda-Hamburg har hans mobiltelefon de otäckaste ringsignalerna genom tiderna. Låter? En sträng av burps. Killen är i telefon med en kompis som han brukade "umgås" i helgen ("ha, ha, var det inte så roligt hur vi kissa i flaskan?"). Vid varje tunnel smutsar mottagningen av. Vem vet vägen, har en vag uppfattning om tunneltätheten. Belch. ("Har inte något emot det här Göttingen-skitet med studenthåren.") Min röst rullar över: "Du är inte ensam i tåget här." Jag letar efter godkännande i omgången. Inget godkännande. De andra begraver sig fega i sina bärbara datorer, tidningar och böcker. Tunnel. Belch. ("Verkligen, du, nästa vecka slår jag den kåta kuken.") Min hals svullnar. "Jag klagar direkt till konduktören." De andra tittar indignerat upp, som om jag är bråkmakaren. Tunnel. Belch. Jag är arg. Om mig. Varför kan jag inte göra idioter till idioter?

Tik Anna Loefken

Avdelningschef i reseavdelningen Ytterdörren flyger upp, en horde barn rusar in i hallen, rakt in i min dotters rum. Dörren stängd, musik på. Klockklart skratt. Och jag står i korridoren och är upprörd. Hektiska fläckar sprids på min nacke. Jag frågar inga knicks eller tjänare, men en trevlig "Hej, jag är Max"? något i den här riktningen skulle vara trevligt. Eller har jag blivit osynlig? Jag tror det. För efter en kort tid snubblar en främling för mig in i köket, ser lugnt i kylen, klämmer äppeljuicen under armen och tar ett nytt glas från skåpet. Nåja, nu har de erövrat köket, tror jag. Vad ska jag göra innan de ligger i min säng? Kör min dotter rodna i ansiktet och spela huvudmamma? Jag vill inte riktigt. Den egna lägenheten utan kamp ungdomlig ruffle men inte lämna heller. Jag försöker ett trick. Jag serverar en liten isbomb och ropar: "Rumsservice." Förvånad utseende. Var det en antydning av ett leende att se eller till och med en "Åh cool, tack" att höra? Vi måste alla träna lite.

Zicke Sabine Groß

kultur editor I flera år var det bra. I flera år höll alla sig till outtalade grunder som helt enkelt behövs för välbefinnande. Till exempel när du går på bio. Pressvisning av nästa Spielberg, Schlöndorff eller vad som helst. I Hamburg finns tre biografer, en liten ateljé, en Arthaus-biograf och ett vanligt mainstream-hus. Och i var och en har jag min vanliga plats. Eftersom någon annanstans jag inte kan se, kan jag inte koncentrera mig. I studion är det den andra raden längst till vänster, i Arthaus-Kino den tredje till sista raden till höger och i mainstream-huset i rang, rad sex, den vänstra från längst till höger dubbelsätet. Utan att någon någonsin sade ett ord var det tydligt: det här är Sabines plats! Ingen annan har något att leta efter här! Och inte på grannstolen! Men som lurande, gradvis, dog de kännande gamla filmkollegorna ut eller ersattes tidigare. Dynamiska ungdomar tog sina platser utan distansbeteende. Dessa okänsliga killar klädda på MIN plats (visserligen var jag inte där ännu, men du har länge etablerade rättigheter, eller hur?)? när jag redan satt? klättrade över knäna och shimmied in i sätet bredvid mitt. Även om biografen bara var en fjärdedel fylld.JAG KAN INTE SE DETTA! I morse vågade jag äntligen, i mörkret, packade myckligt mina saker och flyttade till Arthaus bio på vänster sida. Långt borta från älskade medpassagerare. Andra raden bakifrån, plats fyra. Underbart. Det kan vara början på en lång vänskap. Åtminstone tills nästa generation filmkritiker har vuxit fram och driver mig ut igen.

Tik Evelyn Holst

Gratis ChroniquesDuVasteMondewoman-författare De sitter mittemot mig i restaurangen, min 17-åriga dotter och hennes pojkvän, en mänsklig kringla med två munnar som slickar sig oavbrutet. De är så upptagen i sin kärlekslycka att miljön, i detta fall jag, inte existerar för dem alls. Jag rensar i halsen, jag suckar högt, min irritabilitet växer. Jag känner mig illa och helt överflödig. Visst, jag var kär, men offentligt? Servitören närmar sig med övergivande blick. "Vill du beställa något eller föredrar du att leva på luft och kärlek?" Det borde låta roligt, men jag hör själv hur rynkad min röst låter. "Två specifikationer, snälla," andas min dotter och dyker sedan omedelbart tillbaka i halsen på hennes älskling. "Två Speis och ett vatten", beställer jag, servitören lämnar, från kringlanriktningen kyssas fortfarande och Schmatzgeräusche kommer. Men det räcker, tror jag, höga, dåliga ord bryggs i mig. Vänligen dra dig ihop! Ruthless! Pinsamt! Sluta detta smacka direkt! Servitören kommer tillbaka, sätter Spezis framför kringlan, mineralvattnet framför mig och bredvid ett glas med en dubbel whisky. "Jag har en tonåring hemma också," ler han, "det är på huset." Vi tittar på varandra. "Skål", säger jag, och världen ser vänlig ut igen.

Tik Susanne Mersmann

redaktions Nyligen såg jag en kortfilm om Philippe i Arte. Han stod i ett stort konferensrum, knäet djupt i cigarettstumpar, och raderna bleknade in: "Philippe rökte 33723 cigaretter" (eller var det 45612?). "Philippe är en icke-rökare." Det är exakt hur jag ofta känner: När jag går av tunnelbanan ser jag fram emot den friska brisen från Elbe och istället blåser mig den blåa disen, för precis framför mig var det någon som fick tända cigaretten när han gick ut. När jag går längs kontorshallen och röken strömmar redan ut ur min kollegas rum. När röken i cafeterian i matsalen i mitt ansikte - oavsett var de rökande kollegorna sätter sig.

Men det värsta är konferenserna. När jag sitter tungt dimma på morgonkonferensen. När jag sitter fast på eftermiddagen i timmar mellan rökare. Det hjälper inte en vild fidgeting, ingen Naserümpfen och demonstrativ riva fönsterklaffen (allt redan försökt). När tändarna klickar utbyter jag ofta en desperat blick med andra icke-rökare kollegor. Vi rycker på axlarna, vänder blicken, äter besväret inuti oss. Jag avgick.