David Foenkinos: "Min fru ärotiska potential"
Boken
Hector har ingen framgång. Han kämpar med en manisk tvång att samla in, han har ingen flickvän och till och med hans självmordsförsök i Paris Metro lyckas. Men sedan träffar han ChroniquesDuVasteMonde, och allt förändras. För att hänge sig så ofta som möjligt till den älskade synen av hans älskade när han städar fönstren, sätter han hemligt upp en kamera en dag. Men hans önskan går plötsligt, som på videon bredvid ChroniquesDuVasteMonde som en annan man dyker upp. Hector är upprörd av avundsjuk. Men hur kan han ta upp bedrägeriet utan att erkänna sin egen erotik?
Fjäderlätt, charmig och rolig? ett kammarspel om besattheter, lögner och hemligheter i relationer, som bara franska författare kan göra.
Författaren
David Foenkinos föddes 1974 i Paris. Han studerade litteratur vid Sorbonne och är utbildad jazzmusiker. Idag arbetar han som författare och manusförfattare. För sina romaner fick han flera litterära priser. "Min fru ärotiska potential" tilldelades 2004 med Prix Roger Nimier. David Foenkinos bor i Frankrike.
ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" order
Beställ hela ChroniquesDuVasteMonde-bokutgåvan "Die Liebesromane" här i vår butik och spara över 40 Euro jämfört med det enda köpet.
Leseprobe "Den min erotiska potential"
Hector hade huvudet av en hjälte. Du kunde känna att han var redo att gå till handling, att trotsa alla farorna med vår monströsa mänsklighet, att tända eldarna på otaliga kvinnor, planera en semester med familjen, diskutera med sina grannar i hissen och om han var riktigt stor i form var att förstå en film av David Lynch. Han skulle vara en slags hjälte i vår tid, med snäva, välformade kalvar. Det var bara dumt att han just hade bestämt sig för att ta sitt eget liv.
Du har sett bättre hjältar. En viss känsla av teatralitet hade fått honom att besluta om tunnelbanan. Hela världen skulle lära sig om hans död, det skulle vara något som pressvisningen av en film som snabbt skulle visa sig vara en flopp. Hector, av ren artighet, vägde klokt de sonorösa rekommendationerna omkring honom och sa att han inte borde köpa sin biljett för tidigt. Om han ändrade sig. Man visste ingenting om honom, så man hoppades på ett misslyckande för att säkerställa att man kunde lita på en människas fysiognomi. Speciellt för en hjälte. Redan såg han suddig ut. Han hade tappat tabletterna med den påverkande effekten före utgångsdatumet. Det dör bättre i sömn.
I slutändan var detta en välsignelse, eftersom Hector oroade oss mycket. Utåt förrådde hans ögon ingenting. Liggande i tunnelbanans korridorer upptäcktes han äntligen närmare Châtelet-Les Halles än till sin egen död.
Hans sjunkna kropp återspeglade hans misslyckande. Två ambulansguider med uppblåsta, anabola ansikten (men vi vill misstro ansikten från och med nu) kom och befriade honom från alla dessa blick från de förbipasserande anställda, som var intresserade av att ha en sämre situation än sina egna. Hector tänkte bara på en sak: nu när hans självmord hade misslyckats var han dömd till livet.
Han fördes till ett sjukhus som just hade målats. Logiskt sett var allt nymålad överallt. Han skulle bli uttråkad i några månader i denna återhämtningsanläggning. Mycket nöje var snart en kliché: att titta på sjuksköterskan och drömma vagt om att smeka hennes bröst. Om denna kliché sovnade han regelbundet, alltid strax innan han hade erkänt sjuksköterskans ful.
Han befann sig i ett skymningstillstånd där skam verkade beröra det mytiska. Denna bedömning verkade mycket strikt: Mellan två morfinadministrationer kunde sjuksköterskan vara ganska sensuell. Och sedan var det denna läkare som ibland stannade förbi för att titta på att en middagssemester går förbi. Mötena varade sällan mer än en minut; du måste ju agera som om du hade bråttom att behålla ditt rykte (och det var ganska mycket det enda han brukade bry sig om). Denna djupt garvade man bad Hector att sticka ut tungan för att dra slutsatsen att han hade en trevlig tunga. Det var inte fel att ha en trevlig tunga, det kändes bra med en trevlig tunga. Men Hector kunde inte köpa något för det.
Han visste inte exakt vad han skulle förvänta sig, han var svårt deprimerad, någon gnälla i botten av tratten. Han föreslogs att informera sin familj eller vänner om mannen hade turen att ha dem (diskret antydande om möjligheten att hyra). Dessa alternativ åtföljdes av en inte så artig tystnad, men vi stoppar inte det. Hector ville inte träffa någon. Mer exakt? och ingen vill ha det? han ville inte att någon skulle se honom i det tillståndet. Han skämdes över att vara en liten man mellan ingenting och mindre än ingenting. Det fanns tillfällen då han ringde till en vän och berättade för honom att han var på resa, galenskap, denna Grand Canyon, vilken ravin. Och sedan hängde han på. Han var Grand Canyon.
Sjuksköterskan fann honom sympatisk, hon hade till och med sagt till honom att han var ett speciellt prov. Kan du sova med en kvinna som tycker att du är ett speciellt prov? Det var verkligen frågan. A priori, nej: kvinnor vill aldrig sova med en ändå. Hon var intresserad av hans berättelse. Det som var i den medicinska filen var ju det enda hon visste om honom. Att det finns mer härliga metoder för tillnärmning betyder inte något. Finns det en kvinna som ger sig själv till en för att hon gillar det sätt man aldrig missar dagen för vaccinationen mot polio?
Åh, du gör mig galen, din vaccinmedvetna man. Ofta skrapade sjuksköterskan hakan. I sådana fall betraktade hon sig som läkaren. Men man måste också säga att det fanns utrymme för denna roll. Sedan gick hon nära Hector säng. Hon hade ett ordentligt erotiskt sätt att stryka det vita lakan med handen, hennes välvårdade fingrar som ben i en trappa som tog vita steg.
Hector släpptes i början av mars. Månaden hade faktiskt ingen mening, inget alls hade någon mening. Conciergen, en kvinna vars ålder inte kunde döma, låtsades vara orolig för hyresgästers frånvaro. Det sättet att oroa sig, det sättet att tänka tillbaka till 1942 med en så röstig röst att den skulle spåra ett tåg nära ett järnvägsspår, om du vet vad jag menar.
"Monsieur Balanchiiine, vilket nöje att se dig igen, jag var verkligen orolig ..."
Men Hector kom inte ihåg det. Eftersom han hade varit borta i över sex månader försökte hon kräva den förlorade julbonusen. Han var rädd för att träffa en granne och behöva sprida sitt liv framför sig och undvikte hissen och drog sig uppför trappan.
Hans tunga andning gick inte obemärkt, och så fastnade en med ögonen på spionerna. När han passerade öppnade dörrarna. Det var inte ens söndag. Denna byggnad var bara en nervtäckande passivitet.
