"Lovetrotter": älska historier från hela världen

Journalisten och författaren Wlada Kolosowa, född 1987, växte upp i St Petersburg och Tyskland och skriver bland annat. för Spiegel Online, jetzt.de och Tagesspiegel. Efter att ha studerat psykologi och journalistik studerar hon för närvarande Creative Writing i New York. För sin första bok "Ryssland att gå" reste hon till Ryssland, hennes föräldrars land.

ChroniquesDuVasteMonde: Hur kommer man fram med tanken på att komma på ett plan, resa runt om i världen och prata om kärlek med främlingar?

Wlada Kolosova: Jag har alltid gillat att lyssna på andra människors kärlekshistorier. Vid en tid började jag skriva allting - först för jetzt.de, ungdomsmagasinet i Süddeutsche Zeitung, då intervjuade jag ovanliga experter om ämnet kärlek till Spiegel Online, t.ex. en gerontolog, en biopsykolog och en entreprenör som driver en tredjepartsplattform. Dessutom ville jag alltid göra en världsturné. Men det var inte tillräckligt för mig att göra turist saker hela dagen. Jag behövde något för den här resan som tvingade mig att bryta ut ur backpackersmiljön. Så jag kom upp med tanken på att kombinera både: resa och prata med människor om kärlek. Bara titta på tempel - det skulle göra mig trött. Jag tröttnar aldrig på kärlekshistorier.

Kärlek är ett mycket intimt ämne. Hur hittade du människor som tilldelade sina kärlekshistorier till dig?

Det var inte så svårt. Det hjälpte mig säkert att leva långt bort och folk trodde: "Det är annorlunda med henne än när jag berättar för en bekant." Och om du kolla, tycker folk om att berätta om sina historier. Självklart kunde jag inte prata om sex och andra intima saker överallt, men det var mindre komplicerat än jag trodde. Men jag fick också avbokningar. I Kina hade jag lite tur, för att jag saknade åtkomsten - på grund av språkbarriären och för att folk ville prata mindre om deras integritet.

Gick du till människor på gatan?

Jag har alltid försökt sova och leva med par. Om ett par inte fungerade frågade jag andra soffsurfare om någon visste en intressant historia. Jag har också publicerat annonser på internet. Och jag pratade med människor på gatan, "Du har en ring så, vad betyder det?"

"Lovetrotter: En världstur runt kärlek", Wlada Kolosowa, 356 sidor, 14,99 Euro, Kailash Verlag, Amazon

Hur skiljer vår förståelse av kärlek och romans från de i andra länder?

Här är tanken att bara hjärntvättinfatningen kommer och det är absolut nödvändigt för ett förhållande. Och vi har mycket höga förväntningar på ett förhållande som inte finns någon annanstans i världen: att motsatsen är den bästa älskaren, någon som utmanar dig, men också din förtroende, din bästa vän. Allt ska alltid vara mycket spännande och ändå bekvämt. I vissa länder säger du bara: "Detta är min man. Och han har funktionen att vara min man. Han är min brödvinning och mina barns fader. " Inte överallt förväntar du dig emotionellt stöd från din partner. Många kvinnor konsumerar systrar, kusiner, moster och bästa vänner från sina nätverk. De är där för de känslomässiga.

Är vår förhoppning om kärlek i Tyskland för hög? Vill vi ha för mycket?

Jag tror att människor i andra kulturer skulle tro det. Men jag vet inte vad du kan göra åt det. Du kan inte säga, "Skruva ner dina förväntningar, så blir det bra." Vi växte upp med dessa förväntningar, de är en del av oss.

Finns det en aspekt av kärlek som är densamma överallt i världen?

Överallt föredrar du en speciell person till andra människor. Överallt blir du kär, längtar efter säkerhet och mänsklig närhet. Också den här drunkningens sak som jag har talat om tidigare. Det är så djupt i oss, det är inte kulturellt beroende. Bara vad du gör av det.

Överraskade ett land dig?

Ja, Iran. Om du läser utrikesdepartementets resningsvarningar, låter det som ett farligt land, där du är mycket oförmögen. Men jag blev förvånad över hur öppet det är i stängda dörrar i liberala familjer. Du kan inte visa mycket hud eller gå med din vän, men några föräldrar säger: "På gatan är den moraliska polisen, ta din flickvän hem med dig. Här kan du smooch. ' Men jag kan inte säga det för alla delar av samhället. Men de människor jag träffade på soffsurfning hade ett liknande liv bakom stängda dörrar som vi gjorde.

Vad kan vi lära av älskare i andra länder?

Att det man anser är kärlek, inte allas mått. Den man borde inte säga: "Så jag förstår kärlek, det är rätt. Och en kvinna i ett ordnat äktenskap kan inte vara lycklig. Jag tror att kärleken har många fler former än man skulle förvänta sig.

I din bok samlar du också land-typiska husdjur namn och kärleksfraser. Vilka är dina favoriter?

Av alla lustar är kärlek den starkaste. Det attackerar samtidigt huvudet, hjärtat och alla sinnen. " Denna kärleksvisdom från Kina gläds med särskilt bra. Och husdjursnamn? "Lapochka" - det är ryska och betyder "tass".

I slutet av din bok berättar du historien om Klaus och Uwe, som är lite äldre än de andra paren. Vad gör kärlek annorlunda i en ung ålder från kärlek i ålderdom?

Innan min resa hade jag sagt att det i ålderdom handlar mer om kompanjonskap och ömsesidigt stöd. Men i samtal med Uwe insåg jag hur mycket kär han är efter alla dessa år med sin vän. Kärlek blir förmodligen lugnare med åldern. Men jag tror att du också verkligen kan bli kär i 80. Ingen är säker på det.

Har resan påverkat ditt eget liv och dina kära?

Jag flyttade in med min vän efter resan. Innan hade jag tänkt på det mycket: Hur kommer det att bli? Måste det vara? Är det här rätt tid? Borde du inte vänta lite? Och varför, om så? Sedan träffade jag så många par, som bor tillsammans och där de smutsiga strumporna tillhör kärlek. De tog bara steget.

Lesbrobe: Ghazal och Ali från Teheran - världen inuti, världen utanför

När planet landar i Teheran, hänger mitt hjärta fortfarande i luften, 10.000 fot uppåt. Pass minuter är de längsta minuter i världen; Ansiktet på den feta gränspersonalen är ogenomtränglig. Två klumpar av kol, pressade in i en bit blek deg. Mannen har goda skäl att inte låta mig åka till Iran. Jag är journalist. Jag har varit i Israel tidigare - även om han inte ser inmatningsstämpeln eftersom jag fick ett nytt pass efteråt. Jag stannar vid Kenan *, och det gör mig också misstänksam. För det första träffade jag honom via Couchsurfing.org (enligt utrikesdepartementets varningar var resenärerna "som organiserade sitt boende i Iran via sociala nätverksplatser på Internet, granskade av de iranska myndigheterna och bad om omedelbar avresa"). , För det andra är han en man (och "när man handlar med iranska kvinnor eller män i allmänhet med polis kontroller måste förväntas. (...) Enligt iransk förståelse är dödligt beteende hårt straffat, ibland är det hotat med dödsstraffet.") Men Officeren flipper bara sömlöst i mitt pass. Klockan är fem på morgonen. Ögonen som verkade så misstänksam mot mig för andra gången ser bara trött ut. Han ber inte om hotellets bokningsbekräftelse, som jag har reserverat på alibi-basis. Inga frågor om vad jag tänker göra i Iran. Ingen andra titt på mitt ansikte, som jag har spunnit hårt med en huvudduk, så inga blöta hår blinkar. Bara en avskedning, så stor att jag kan se in i hans tjocklek. Och längtan efter frimärke. Då landar mitt hjärta äntligen.

"Jag är i Iran, ett land med en lång lista över förbud."

Jag är i Iran. Ett land med en lång lista över förbud: dricka alkohol. Rid en cykel. Fotografera offentliga byggnader. Visa naken hud, om du är kvinna, förutom ansikte och handleder. Iranier får inte komma i kontakt med utlänningar "över normala", vad det än betyder. Jag suger fortfarande runt flygplatsen, som en B-film om spioner, för att hänga en potentiell hangman. Min konspiratoriska manövrering påverkas något av ett antal taxichaufförer jagar efter mig i zigzags. Slutligen överlämnar jag till en av dem, bekänner Kenans adress och låt mig åka dit. Bakom det dammiga fönstret passerar dammiga gator. Kubshus flimmer i värmen, och nu och då övergår ett träd i torkade vallmans färg. Och bilar överallt. Ett hav av honking, stinkande bilar. Guiden säger, "medan Esfahan eller Persepolis kan vara Irans själ, är Tehran utan tvekan sitt stora, höga, kaotiska, dynamiska, fula hjärta."

En timme senare dricker jag te från Kenans Sponge Bob Cup och vet - allt kommer att bli bra. "Ja, rädd?" Frågar han. Jag skakar mitt huvud och rodnar. Kenan grins. I en vecka har han svarat på mina panikade e-postmeddelanden nästan dagligen, lugnande allt i hans land för att vara mindre farligt än det verkar. "Vanliga iranier har inget att göra med regeringens spinnare", säger han. Kanske har han rätt: Redan på flygplatsen såg jag par som var i sina armar för att hälsa varandra, Facebook kan lätt nås via VPN, och alkoholen är alltid bara ett samtal borta - du måste bara ringa numret på "alkoholdiskserna" , som sedan driver de önskade drinkarna till dörren. Kenan bryter till och med sin egen öl i matsalen, vilket också är klassrummet.

"Jag måste bära huvudduk - på grund av de vaksamma grannarna som sover på spyhålet."

Den ekonomiska situationen är för närvarande mycket dålig, så han har tre jobb samtidigt: som engelsklärare, ingenjör och filmkritiker. Hans ordinarie arbetsdag börjar kl. 6.30 och slutar klockan 19.00. "Kommer du ensam?" Han frågar innan han lämnar, och jag nickar och slutar inte nicka.När dörren stänger bakom Kenan blir sömnlös natt på planet märkbar. Jag slår av och drömmer förvirrade drömmar om den religiösa polisen, som fick reda på att en livlig journalist sover med en ogift man och nu slår på dörren. "Wla-dah! Wla-daahh! Öppna dörren!" Även efter att jag öppnat mina ögon kvarstår knockningen. Jag vågar nästan inte andas. "Min vän Kenan!", Säger rösten i korridoren. I peephole ser jag en petite kvinna runt 30-talet. Hon har svarta knappögon och en docknos, hennes huvudduk är löst på det korta svarta håret. När jag håller ögonen på peephole håller hon en skål från andra sidan. "Breakfast!" Frukosten kallas Kashk E-Bademjan, en sorts auberginespridning. Och den förmodade religiösa polisen kallas Ghazal - hon är en granne som har laddat Kenan för att bebisas sin överblivna gäst. Ghazals tåg reser på ryckiga engelska spår, men fortfarande i hastigheten på en ICE. Jag är omedelbart försedd med mat, omedelbar kaffe och omedelbar kärlek och inbjuden till sitt hem. Lägenheten ligger tvärs över gatan, men jag måste fortfarande sätta på en huvudduk när vi surar över - på grund av de vaksamma grannarna som lounger på dörrspionen.

"Om du betalar tillräckligt, kan även ogifta par tillsammans leva."

"Fröken Tyskland! Välkommen!", Säger Ghazals vän Ali och trummar en välkomnande virvel på hans ansikte. Därefter är hans engelska ordförråd utmattad. Vi förstår varandra perfekt att vi inte förstår varandra. Ali säljer bilar och spelar i ett traditionellt iranskt band. Under baldinghuvudet, bakom de tjocka glasögonna, döljer de snuskiga ögonblicken. Hans ansiktsdrag är oproportionerliga och på något sätt står de ensamma. Men när Ali skrattar - och han gör det så ofta - flyttar de till rätt ställe och gör en helhet. Bortsett från honom är Ghazals syster Nasrin och hennes vän Amin för närvarande kvar i lägenheten. "Jag trodde att ogiftiga människor inte borde leva i Iran", säger jag. "Möjligt, möjligt", säger Ghazal, gnider sin tumme och pekfinger. Betydelse, om du betalar tillräckligt, då kan du. Hyrorna för par som Ali och de är ofta dubbelt så höga som gifta par. Och dödsstraffet? Ghazal vågor ner. Den moraliska polisen ringer ibland faktiskt vid dörren - men utan sökandeorder får de inte komma in. Och när du får en, är din älskling med sin tandborste långt borta. Ghazal är en sångare - inte ett enkelt yrke i Iran: kvinnor får endast utföra framför en kvinnlig publik och som en del av en kör. En ensamstående kvinnas röst, som kan hänföras till en kvinnas kropp, skulle orsaka omoraliska reaktioner hos män. På de musikvideor som cirkulerar på Internet, gör sångare sitt ansikte utan erkännande eller bär stora solglasögon. Ingen bör känna igen dem. Inspelningar och uppträdanden äger rum i tunnelbanan.

När Ali först såg Ghazal i inspelningsstudioen hotade han skämtsamt att stämma henne om hon avböjde sin inbjudan till en middag. Jag skulle vilja fortsätta historien. Men Ali och Amin har redan packat upp sina instrument för en välkommen serenad. Ali spelar Daf - en slags platt jätte trumma, som bara täcker på ena sidan med päls. Amin spelar Setar - ett pluckat instrument med lång hals. Jag gillar persisk musik, där sorgens och glädjen i denna värld verkar lagras. "Som livet," säger Amin. "Som kärlek." Sedan kyssar han sin flickvän. Ghazals vardagsrum är hemma för världen som jag känner till det. Men bakom tröskeln ligger islamiska republiken Iran. Att gå ut, Ghazal, Nasrin och jag måste lägga på jeans och en Manteau på toppen - en kappliknande topp som täcker våra kurvor. Jag sätter tillbaka mina knoppar och knyter huvudduken tätt runt huvudet som en balaclava. Ghazal och Nasrin skrattar åt mig och plockar hår: Varje sträng protesterar. Regeringen kräver att kvinnor förblir osynliga. Kanske är det därför de är så starka som i Kabuki Theatre. Kanske passar det bara det iranska idealet för skönhet. Ghazal och Nasrin ha på sig skinny jeans under sina skimpiga manterier, de köpte extra i barns sektion för att hålla dem tätt. Att gå ut med ett avtäckt huvud - men även de modigaste skulle inte våga. Och solen har också försvunnit - med avgasmoln.

Att vara ensam i Iran är lite som att vara död.

Vid klockan tolv är staden en snedskred som framskrider med upplevda tre timmars mellanrum. Ali röker, förbannar, röker, förbannar. Bilarna baserar sig. En och en halv timme senare anlände vi till basaren? ett paradis av kryddor, granatäpplen berg, mattor och prisvärda "Chanel" påsar från "Louis Vuitton". Många tjejer lyfter stolt sina näsor med breda fläckar som klibbar över dem. Opererade näsor i "europeisk stil" är inte bara vackrare, förklarar Ghazal, men också ett bevis på välstånd. En plastikkirurgi, du kan inte fejka, till skillnad från "märkespåsen" i basaren.Jag får två nya, halvt transparenta huvuddukar och en påse Goudje - omogna, gröna plommon, som iranierna strömmar med salt och äter oavbrutet, som kor gräset. Sedan är det en tre timmars stadstur med en stigningshastighet på 37 grader. Jag överlämnar till Kenan klockan sju. Detta är ritningen för de kommande fem dagarna: frukost, te, Goudje, musik, Goudje, stadsrundtur, Goudje, värme, Goudje, filosofiska samtal med Kenan. Jag lyckas aldrig gå ut på egen hand eller betala mig själv. Gästerna är kung. Och kräver därför en kunglig klocka och vård. Sekretess, könssystern att vara ensam, är inte känd här. Att vara ensam är det sorgligaste som kan hända med en person. "Bara i Iran," säger Ghazal, "är lite död."

Jag är instängd mellan oändlig tacksamhet för gästfriheten, jag kommer aldrig att kunna betala tillbaka - och oändlig irritation. En känsla av att jag bara vet i denna form till mina föräldrar. Oavsett hur tidigt jag står upp är Ghazal vid dörren fem minuter senare. Av en slump vill hon alltid gå precis där jag vill gå den dagen: i mattan museet, i L? Leh Park, i Museum of Contemporary Art, även för damrummet, måste hon, om jag måste. Varje natt klockan nio faller jag på Kenans soffa och sover drömlös, dränerad av stadsresor på 40 grader under två lager kläder och tre tums smink. Varje dag insisterar Ghazal och Nasrin på att måla mig: "I Iran får kvinnor visa sina ansikten på egen hand, så det måste vara särskilt vackert."

* Alla namn har ändrats för att undvika att äventyra de människor som har gett mig så mycket gästfrihet.