Rädsla: Drömmen om ett fruktlöst liv
Om vi kunde välja ett karaktärsdrag, valde jag oräddlösheten utan tvekan. Jag skulle vilja vara djärv och orädd. En som står inför livet med ett lugnt leende.
Oroliga människor är sällsynta; i själva verket tänker ingen omedelbart av mig. Ingrid Betancourt kanske? Trots dödshoten sprang hon i Colombia för ordförandeskapet tills guerrilla berövade henne sin frihet. Eller Eva Joly? Kvinnan som var i dödlig fara ledde utredningen av den franska domstolen i fallet Elf Aquitaine. Utan hinder slår hon korruption och vet aldrig om hennes bil inte kommer att spränga nästa gång hon vrider nyckeln. De är kvinnor som står upp till döden. Ändå är de inte orädd, tvärtom är deras rädsla skandalös, bara de har bestämt sig för att inte böja sig för det, de är modiga kvinnor.
Det är inte bristen på mod som jag klagar över. Hittills har jag vanligtvis ångrat honom, det lilla dagliga modet när det behövde honom: Jag ger utmaningen för det mesta över säkerhet, få vin från källaren, trots rädsla för spindlar, resa till farliga länder, föreställa sig reflektionen, ha Kör att älska och berätta för överordnade att de spelar ett felaktigt spel, gör mig rak mot människor och övertygelser, protestera högt när kassören rullar den afghanska, som om han inte har alla koppar i skåpet, och förhoppningsvis slår jag mig mellan om den som angriper i tunnelbanan vem som helst. Nej, jag ville inte längre mod, utan rädsla.
Det motsatta av rastlöshet och spänning som piskar oss genom dagen som små elektriska stötar. I hjärtat ökar en diffus panik som uttrycker latent irritabilitet och med kärlek vid tre på natten till grand monologen: Föredragade jag starkt min åsikt vid konferensen? Avbröt jag inte Z.? Och varför stärker S. inte min rygg? Förmodligen har det sedan länge bestämts att Z. tar över projektet. I övermorgon är föräldrasafton, jag kan inte göra det igen. Den lilla är redan i gymnasiet, min Gud, tiden går, inte mycket längre, och barnen lämnar huset, det är allt så fort. Det viktigaste, som fungerar nu med födelsedagsfestet, kanske B. kan hjälpa mig, men det var så roligt förra gången. Varför meddelar det aldrig faktiskt sig själv? Är du inte längre i min vänskap? Och jag måste kontrollera smärtan i buktiden, jag kör inte igen idag, Gud, jag blir gammal. Kryptisk självtalande i den ändlösa slingan - grusande och fruktlös.
"Vad är det värsta man kan göra? Stink, fuska, tortyr. Och vad är det bästa? Var vänlig, självsäker, orädd." Vladimir Nabokov har sagt det, och det som först låter som en märklig serie adjektiv, måste helt enkelt vara paradisial: vänlig, självsäker, orädd - inte som en tillfällig stat utan som en natur. Då skulle livet se annorlunda ut på en gång.
