Daphne du Maurier: "Rebecca"

Boken

I Monte Carlo möter en ung, blyg kvinna den odlade och äldre änkan Maxim de Winter. Hon är lockad till honom och driver sina angrepp av melankoli på hans fru Rebeccas död, som dog i en båtolycka. När han gör henne ett äktenskapsförslag inom en vecka, är hon förvånad? men överlycklig. Efter en överdådig smekmånad återvänder paret till Vintermans herrgård Manderley i Cornwall. När han ser efter förvaltningen av fastigheten igen, verkar hans kärlek minska. Och den nya fru de Winter måste inse att hennes föregångare fortfarande är ojämn närvarande i hela huset. Nära förtvivlan kommer hon bakom Manderleys mörka hemlighet? och det för hennes man. Daphne du Mauriers atmosfäriskt täta roman är en klassiker: psykologiskt skicklig, berättar den historien om en stor, destruktiv kärlek.

En mörk hemlighet, en destruktiv kärlek, spännande till det rasande slutet. En klassiker.

Författaren

Daphne du Maurier (1907-1989) publicerade sin första roman vid 24 års ålder och är en av de mest populära kvinnliga författarna världen över. Din roman "Rebecca" var, som hennes kort berättelse "The Birds" av Alfred Hitchcock medvetet filmade och mottagen 1940 en Oscar som "bästa film". År 1969 blev hon riddad av den engelska drottningen för hennes tjänster till litteratur.

ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" order

Beställ hela ChroniquesDuVasteMonde bokutgåvan "Die Liebesromane" här i vår butik och spara över 40 Euro jämfört med det enkla köpet.

Läs exempel "Rebecca"

Igår kväll drömde jag att jag var tillbaka i Manderley. Jag såg mig själv vid stigen i järnporten, och först kunde jag inte komma in, ty vägen var stängd för mig. Slott och kedja hängde vid porten. Jag drömde efter portören och fick inget svar, och när jag kikade igenom de rostiga stängerna såg jag att porthuset var obeboat.

Ingen rök reste sig från skorstenen, och de små fönstren glömde öppna. Då hade jag, liksom alla drömmare, plötsligt övernaturliga krafter, och jag som ett obehagligt var passerade hindret. Framför mig ryckte uppkörningen, twisted och twisted som den hade från tidigförinnan, men när jag gick på, insåg jag att något hade förändrats; vägen var inte den vi visste han var smal och oförskämd.

Först det förvirrade mig, och jag förstod det inte. Och det var först när jag var tvungen att undvika mitt huvud med en gren som svängde ner så att jag insåg vad som hände. Naturen hade kommit till henne rätt igen; utan brådska hade hon på sin lugna och hemliga sätt gradvis spridit den långa vägen med långa klamrande fingrar på vägen. Skogen, som en gång hade varit en hotande fara, hade äntligen lyckats vinna. Tyst trängde hans träd alldeles närmare gränsen. Buchen tenderade sina gråvita, blöta strumpor mot varandra, förtöjde sina grenar i en underlig omfamning och byggde ett valv över mitt huvud som en kyrkans båge.

Tillvägagångssättet var ett smalt band, en tunn tråd i jämförelse med det förflutna, gruset försvann, kvävas av gräs och mos. Träden sträckte ut låga grenar som hämmade steget; hennes knutna rötter stickade ut som dödsklor. Här och där kände jag igen buskar i denna djungel: hortensior vars blå huvuden hade varit en kändis. Ingen hand hade trimmat dem, de var ferala och nu steg blommorna till gigantisk storlek, svart och ful som den namnlösa weeden bredvid dem.

Vidare, längre, snart i öster, nu i väster, den eländiga vägen som en gång hade varit vår uppfart sår. Ibland trodde jag att han hade försvunnit helt nu, men han återuppstod, kanske eller kanske arbetskrävande, klättra upp kanten på en lerig grus, som vinterregnen hade tvättat ut bakom ett fallet träd. Jag trodde inte att vägen var så lång. Miles måste ha multiplicerat, precis som träden hade gjort, och den vägen ledde till en labyrint, en stupad vildmark, men inte till huset. Jag stod plötsligt framför den; Den tjocka ojämnaste djungeln hade blockerat min syn, och jag stod där, mitt hjärta slog i mitt bröst och jag kände smärtan av svullnad tårar i mina ögon.

Det var Manderley, vår Manderley, tyst, hemlighetsfull som det alltid hade varit; den gråstenen skimtade i ljuset av min drömmåne, de höga tvådelade fönstren speglade gräsmattan, terrassen.Tiden kunde inte förstöra den perfekta symmetrin av dessa väggar, och inte situationen i harmoni? en pärla i en öppen hand. Terrassen föll till gräsmattorna och gräsmattorna sträckte sig mot havet, och när jag vände kände jag igen den silvery expanse, lugnt under månen som en sjö, orörd av vind och storm. Inga vågor skulle någonsin störa detta drömhav, ingen molnvägg från väst skulle kunna förmörkas av denna bleke himmel.

Jag vände mig tillbaka till huset, och även om det var oskadd, orörd, som om vi hade lämnat den igår? Jag såg att även trädgården hade varit lydig mot jungelns lag. Perched och trasslade med torniga buskar, rhododendron buskarna steg och gjorde onaturliga bröllop med massan av namnlösa buskar som klamrade sig till sina rötter. Ett lilaträd hade förenat sig med ett bökräkt och att binda dem ännu närmare varandra, den ondskaniga murgröna, alltid nådens fiende, hade lindat sina tentakel runt paret, aldrig att släppa det igen. Murgröna dominerade denna förlorade trädgården; De långa tornen krypte sig över gräsmattan, och snart skulle de ta i besittning av huset. Nettles växte överallt, fiendens förskingrupper. De översvämmade terrassen och lountade på banorna, menade och obehindrade, även lutade mot husets fönster. De gjorde emellertid inte mycket för att bevara plikten, eftersom rabarberbusken på många ställen redan bröts genom sina led, och med huvudet krossade och deras stjälkar svaga låg de på marken där kaniner hade gjort en stig. Jag lämnade enheten och klättrade på terrassen; Nettarna i min dröm gav mig inget hinder, jag gick förtrollad, och inget stoppade mig.

Månskenet kan spela konstiga tricks på fantasi, även fantasin hos en drömmare. När jag stod där fortfarande, med fasthållen andedräkt, kunde jag ha svurit att huset inte bara var ett tomt skal, men animerat och animerat, som det tidigare bodde.

Fönstren var upplysta, gardinerna mjuka i nattvinden och där, i biblioteket, var fortfarande den halvöppna dörren som vi hade glömt att stänga, och min näsduk låg på bordet bredvid vasen av höstroser. Allt i rummet hade ännu inte talat om vår närvaro: den lilla högen av böcker från biblioteket, ritad som läst, att sätta tillbaka igen; och de gamla tiderna; Askdukt med krossade cigarettstubbar; de krullade kuddarna i stolarna, som fortfarande borde prägla våra huvuden; Det förkolnade glödet av vår vedeld, som smoldering väntade på morgonen; och Jasper, vår kära Jasper, med sina uttrycksfulla ögon och tunga hängande läppar, sträckte sig fortfarande fram till eldstaden och tappade svansen på golvet som han alltid gjorde när han hörde sin mästers fotspår.

Ett moln hade kommit osynligt och täckte månen ett ögonblick. Med honom släckte fönstren; drömmen hade försvunnit, och tidigare röster viskade inte längre runt de stirrande väggarna.

Huset var en grav av våra förhoppningar, och våra lidanden begravdes i ruinerna. Det var ingen uppståndelse. Om jag tänkte på Manderley om dagen, skulle tankarna inte vara bittra.

Jag skulle tänka tillbaka på hur det kunde ha varit om jag hade varit där utan rädsla. Jag skulle komma ihåg sommarrosen, fågelboet tidigt på morgonen; när vi drack teet under kastanjeträdet och viskningen av havet kom upp underifrån på gräsmattorna till oss. Jag kommer ihåg den blommande lila och vår glada dal. Dessa saker var permanenta, de kunde inte gå förbi; dessa minnen skadade inte.

Rebecca | Daphne du Maurier (April 2024).